Как это случилось? Да так же, как случается у множества других. Вначале была скука...
Иногда вдруг находишь себя на пороге и не знаешь, пришел ты или собрался уходить. Так было и на этот раз. Где я? Кто? Кто знает ответ? Стих, судорожно умирающий в памяти. Спасти! Вспомнить! Как?
Скука. Мыкаться из кухни в гостинную через кабинет и обратно, нигде не находя ни места, ни занятия, ни покоя. Книги оставались недочитанными, музыкальные диски резали слух неуместной оптимистичностью. Даже гитара, прежде неизменная спутница пьяных студенческих оргий и одиноких депрессивных вечеров, вот уже лет пять пылилась за шкафом... Скука.
Друзья? Да, были и у меня когда-то друзья... Но расстояние добивает то, что не смогло удушить время. Из школьных подруг, когда-то клявшихся в верности до гроба, осталась одна. Это она раз в месяц пробивается ко мне сквозь трескучую метель телефонного эфира: "Аллё! Солнышко, ты мне снилась! И ты выглядела - ужасно! Что с тобой?" Вот и не верь после этого в невидимую но прочную связь! Сказать ей правду? Зачем? А то у неё своих забот мало! Семья, двое очаровательных пацанов, огромный дом, бизнес... Нет, ну как я смогу объяснить ей, что готова встать на рельсы... от скуки? Поэтому врать! Жизнеутверждающе и вдохновенно врать!
"Ну что ты, Зайка, это только сон. Ты же знаешь: всё лучше всех! Да, и на работе полный порядок. Вот только вчера была заключительная встреча с итальянцами. Прошла на ура. Да, и Биг Босс остался доволен. Дома? Дома все в кайф. Ну откуда у нас неприятности? Они же, пугливые, боятся наших лучезарных улыбок! Как сами-то? Как малыш?..."
И слушать часами о пеленках, первых зубах, разбитых носах и домашних заданиях по английскому. И охать, и восторгаться, и умиляться. И ждать... Ждать, когда её предчувствия попадуться-таки в ловко сплетенные сети, затихнут, уснут. И лишь под конец выдавить из себя робкую правду: "Спасибо тебе, что позвонила. Не пропадай!"
Кто из них был первым? Пожалуй, Философ... Он сводил с ума и жесткостью обращения, и ненавистной тогда еще манерой отвечать между строк, и высокомерием все давно постигшего ума. Он был так необычен, так чужд и так... привлекателен своей абсолютной недосягаемостью...
Именно Философ дал впервые "лизнуть крови", ощутить ее отнимающий разум запах... Его письма ранили. Каждая строчка - оплеуха, каждое слово - вызов. Вызов всей моей жизни, моему существованию... Ах, как наивна я была тогда. Как прямолинейна. Ломалась. Падала. Протягивала руки, моля о помощи: "Не бросайте меня!"
"Вас никто не бросает, поскольку никто не подбирал. Я - сам по себе..."
Уходила. Искала других. Находила. Теряла. Терялась... Возвращалась. И уходила опять...
Научилась. Постигла. Узнала, что писать между строк намного проще. Так легче: уцепиться за чужую мысль, опереться о подставленное плечо, вскарабкаться по чужим спинам... Как пленительна высота. Оказалось, что могу и веником прикинуться, и оборотнем в болотце заматнить, и принцесской с лощади стащить, и даже креслом... обворожить и приголубить...
Несложно править миром в безнаказанном отдалении. Сложнее пустить в душу, довериться и открыться. Чтоб позже, отпуская, умирать вслед...
Сколько было вас? Каждый по своему дорог. Каждый неповторим... Хромая скука, плелась следом, то отставая, то догоняя вновь. Иногда нам удавалось скрыться от нее за поворотом, и мир обретал краски и звуки. Переливался икрящимся калейдоскопом...
Зачем? Для чего я пришла в этот мир? Ведь кому-то это было нужно. Кому?
Быть может, чтобы подарить вам немного тепла? Вам, живущим по ту сторону монитора. Отчаявшимся и ищущим. Ждущим понимания или просто внимания... Понимала. Внимала. Дарила. Собирала чужие страданья, раздавала свои... Разменяла. А что изменялось?
Так хотелось быть чуточку нужной. Хоть кому-то... Иллюзии детства.
Понимала. Становилась для вас то подругой, то женой, то сестрой, то... не важно. Каждый из вас оказывался новой краской на моей палитре. Новым запахом, звуком. Мои дни были объемны и осязаемы. Банальный дождь превращался в праздник. Каждодневный закат - в фейерверк. Я могла бы жить вечно, питаясь вашими эмоциями... Только кто же хочет жить вечно, когда неизвестно зачем?...
Тот один, кому была бы необходима, не нашелся... и скука вернулась. Вернулась внезапно и без предупрежденья... "Скажи, мне не пофиг?"...
"Душой я бешено устал!
Точно тайный горб
На груди таскаю.
Тоска такая!
Будто что-то случилось или случится
Ниже горла высасывает ключицы..."
Быть может, все еще обернется и я возникну вновь, встретив новую душу? Быть может новая душа будет мудрее? Кто знает...
Простите меня, родные мои. Простите, что так вдруг. Так получилось. Прощайте...